Argentino perseguido en Brasil

Jose Luis Agdamus (70 años) maestro internacional de ajedrez, representante olímpico argentino vice-campeón argentino y campeón Brasilero de ajedrez, es negligenciado por las autoridades brasileras. Esta muriendo en una celda insalubre en una prisión de Espírito Santo, estado del sudeste Brasilero.
Acusado infundadamente por un ex-empleado de su empresa, está preso hace más de 2 años sin juzgamiento. Es humillado, maltratado y robado por otros habitantes del presidio, victima de comprobada e injustificada xenofobia por parte de los responsables por su detencion.
Preso sin respetar sus derechos promulgados por la propia ley brasileña, según la cual tendría derecho a responder al proceso en libertad, ya que tiene residencia fija, patrimonio inmobiliario local, documentación brasilera correcta, sin antecedentes policiales, ni detenido in fraganti.
Agdamus esta em pesimo estado de salud. Es diabetico, sufre de hipeertensión y disturbios respiratorios.
Su esposa e hijo brasileros piden que el pueblo, las autoridades e instituciones de Derechos Humanos de Argentina tomen conocimiento y unan su protesto al de su familia por la negligencia y abandono que esta sufriendo este ciudadano argentino, residente brasilero!
La politica exterior de Brasil adopta el principio de reciprocidad de conducta. Sera que los brasileros residentes en Argentina son tratados con la misma injusticia y abandono?

Mais do mesmo

O novo livro do psicanalista Contardo Calligaris, "O Conto do Amor" me decepcionou. Fã que sou dele, o seu primeiro livro ficçional deixa a desejar porque ele não contém o que é característico de seu autor, a passionalidade de suas análises, das pessoas e das sociedades que estas estão inseridas.

Um pouco mais de 100 páginas, lido em 40 minutos e questionado por mim por algumas horas.

Fracasso dele ou alta expectativa minha?

Sugestão de que um pouco das duas coisas. Calligaris está acostumado com a "vida real, nua e crua" e ao criar seus personagens, - bastante biográfico, por sinal - parece proposital que o autor não se interessou em enveredar pelas características psicólogicas dos seres "inventados" por ele. Será que ele está cansado das misérias humanas? De mexer na ferida, de diagnosticar as doenças sociais? De ir fundo nas dores pessoais?

Se for assim, compreendo a sua escolha, porque psicologizar e analisar o tempo todo, entender, justificar, explicar os atos humanos depois de um tempo cai numa mesmice, porque por mais diferente que a pessoa possa achar que é, ela não é.

As pessoas e suas patologias são cada dia mais semelhantes, e muita semelhança dá tédio! Assim como o livro de Contardo, que é mais do mesmo na literatura universal.

My Blueberry Nights

Há muito tempo eu não saia tão emocionada do cinema. Ontem assisti, "Um Beijo Roubado" (My Blueberry Nights), primeiro filme em inglês do cineasta chinês Wong Kar Wai.

No elenco uma porção de gente famosa incluíndo a cantora Norah Jones, Jude Law, Natalie Portman e Rachel Weisz. Li algumas críticas dizendo que Norah Jones estreou muito mal como atriz. Não é a minha opinião, e quem liga mesmo para críticas?

Eu senti tantas saudades de sentir o que tocou o meu peito e fez derramar tantas lágrimas, e eu encontro novamente o cinema, a sétima arte.

Poderia-se dizer que a película trata de uma mulher que descobre a América, mas mais do que isso ela descobre a si mesma, e como o filme se passa em sua maioria em locais fechados como bares, restaurantes e cassinos, o olhar da personagem principal é focado na angústia, no sofrimento, no vazio, na decepção, nas dores dos outros. E é tanta dor...


As imagens que Wong Kar Wai coloca na telona são coloridas, muito azul, muito vermelho, muito rosa, para fazer um contra-tempo com o cinza acentuado da vida dessas pessoas em busca (não de um sonho grandioso), mas, de companhia, de conversa, de entendimento, de superação. (Será que eu estou enganada e no mundo atual essas coisas são grandiosas?)
A cena do tal "beijo roubado" do título em português, é tão incrível que o cineasta dispensou qualquer nota musical.
Falando em música, o cineasta chinês também escolheu bem: além de Norah Jones, Cat Power, Otis Redding, Ry Cooder e Cassandra Wilson.


Mas é só um filme de amor para quem quer vê-lo dessa maneira...
Se assim for, eles perderam 90% do filme.

Nos salvando do lugar-comum...

No disco novo de Arnaldo Antunes, a belíssima, "Contato Imediato".

Quem puder ouça!

Peço por favor
Se alguém de longe me escutar
Que venha aqui pra me buscar
Me leve para passear
No seu disco voador
Como um enorme carrossel
Atravessando o azul do céu
Até pousar no meu quintal
Se o pensamento duvidar
Todos os meus poros vão dizer
Estou pronto para embarcar
Sem me preocupar e sem temer
Vem me levar
Para um lugar
Longe daqui
Livre para navegar
No espaço sideral
Porque sei que sou
Semelhante de você
Diferente de você
Passageiro de você
À espera de você
No seu balão de são joão
Que caia bem na minha mão
Ou numa pipa de papel
Me leve para além do céu
Se o coração disparar
Quando eu levantar os pés do chão
A imensidão vai me abraçar
E acalmar a minha pulsação
Longe de mim
Solto no ar
Dentro do amor
Livre para navegar
Indo para onde for
O seu disco voador


(Arnaldo Antunes - Marisa Monte - Carlinhos Brown)

São Paulo, je t'adore

É que quando cheguei por aqui - Salvador - eu nada entendi. O mesmo país de onde vim e um lugar estrangeiro.

Na orla os coqueiros dançam com o vento e nos quiosques a vida (ou o dia, ou qualquer coisa) é comemorada com cerveja e risadas. Esse é o lugar da celebração de tudo e coisa nenhuma.

Um senhor atrás de mim na fila do banco que demora horas, como se não existisse problema, agradece por estar um dia tão ensolarado. (Que novidade!)

Eu nervosa por causa do calor, por casa do desdém das caixas do banco, da indiferença das pessoas que esperam, começo a gritar ironizando o banco, os profissionais que ali trabalham, a cidade, o estado, pensando em voltar logo para perto do ventilador e do meu whisky.

Nesse momento me dá um aperto no peito de saudade das pessoas que correm atarefadas e engravatadas na Av. Paulista e do frio do estado de São Paulo que me acolhe.

E por mais estranho que seja, prefiro as pedras, o mármore, o cimento, a fumaça, o frio e as pessoas mau-humoradas ao mar, à brisa, às pessoas efusivas e ao calor que me deixa exausta.

"Faz sentido dividir as cidades em duas categorias: aquelas que continuam ao longo dos anos e das mutações a dar forma aos desejos e aquelas em que os desejos conseguem cancelar a cidade ou são por esta cancelados". Itálo Calvino.

Existirmos: a que será que se destina?

Alguns (muitos) me acusam de prepotência e me jogam na cara a falta de humildade, mas dizem de uma palavra que não sabem o significado. Prepotente é aquele que abusa do poder e da autoridade, opressivo e tirânico, e o único abuso de poder que possuo é libertador: falar e fazer o que eu penso, é exprimir com todas as minhas forças os meus ideais. E se eu tenho perto de mim inúmeras pessoas que não têm medo de suas próprias idéias, é porque a única coisa que realmente me interessa é aprender.

Aprender através da passionalidade dos outros, do amor verdadeiro e sem clichês, do desespero exposto feito ferida aberta, do cansaço dos dias sempre iguais feito por indivíduos que acreditam que estar bem informado é saber os resultados do futebol do domingo passado e saber cantar a última besteira do jabá da rádio da cidade.

Sou tirânica sim ao escolher a dedo quem eu quero que esteja ao meu lado, que não são muitos, e não sou humilde com quem sempre teve a possibilidade de estudar, de se postar diante tantas covardias acontecidas todos os dias, de esclarecer, de ajudar, colaborar, reunir, indagar e de tudo, preferem se omitir.

Não tenho nenhum poder sobre ninguém e hoje ninguém tem poder sobre mim, e é assim que com aqueles que eu amo vou caminhando a tal da estrada que nos foi imposta, colocando sempre o dedo na ferida, expondo as entranhas e debatendo desde coisas triviais até aquelas que nos machucam a alma.

Amar e respeitar o outro é fazer ele crescer e crescer junto, é aceitar que lhe cavem sempre mais fundo, é despertar a vontade de ser, além da parca experiência de existir.

O Cheiro do Ralo

Literalmente uma merda.

Não sei porque ainda insisto em assistir filme nacional.

E convido os pseudo-intelectuais que amaram essa porcaria a tentarem me explicar por que isso é "cult".

Fim da Brincadeira

"Quem me compra um jardim com flores?

borboletas de muitas cores,

lavadeiras e passarinhos,

ovos verdes e azuis nos ninhos?

Quem me compra este caracol?

Quem me compra um raio de sol?

Um lagarto entro o muro e a hera,

uma estátua da Primavera?

Quem me compra esse formigueiro?

E este sapo, que é jardineiro?

E a cigarra e a sua canção?

E o grilinho dentro do chão?

(Este é o meu leilão!)"

Cecília Meireles escreveu esse poema infantil em 1964.

Em 2008, as crianças não brincam em jardins, as flores de casa são de plástico, as borboletas são animais indesejáveis, lagarto é animal de zoológico, primavera e verão são a mesma coisa, não conhecem canções, não brincam com sapo, cigarra ou grilo e são todos tão tristes.

Qual a resposta?

Meu pai me ensinou indiretamente a ter e ser calma, ter paciência e esperar por dias melhores.

Pai, eu falhei. Falho todos os dias, porque não tenho e não sou calma, porque sou impestuosa e as minhas esperanças estancam a cada dia.

Estou perdida e completamente impaciente.

A religiosidade e seus símbolos

O diabo é um mito vizinho ao do dragão, simbolizando o encerramento, o limite. Passar desse limite é ser maldito ou sagrado, "vítima" do diabo ou eleito de deus, é a queda ou ascenção.

Religiosamente, o diabo é o divisor, o desintegrador e preenche uma função que é a antítese exata do símbolo: a de reunir, integrar. Ao mesmo tempo ele exprime a combinação das forças e dos 4 elementos da natureza em meio dos quais se desenrola a existência do homem. Essa parte específica fica fora das aulas de catequese e das missas dominicais...

É hermafrodita, lembrando os domínios do inferno, onde o homem e o animal não se diferenciam.

Pergunta: Só no inferno não há diferenciação ou o inferno é a Terra?

E psicologicamente falando, se o diabo é a regressão ao desejo de satisfazer suas paixões, não é interessante afirmar a importância de seu simbolismo que é a própria importância fundamental da Libido, sem o qual não há desabrochar humano?

Interessante assinalar também que o símbolo do demônio é uma iluminação superior às normas habituais que permite ver mais longe e com mais segurança, mas para a demonologia cristã, os demônios são apenas anjos que traíram a própria natureza revelando-se inimigos de toda a natureza, antagonistas do ser.

O dragão, na visão cristã, aparece essencialmente como um guardião severo ou como um símbolo do mal e das tendências demoníacas, mas na verdade o dragão é o guardião dos tesouros ocultos. Psicologicamente podemos interpretar o símbolo do dragão como o guardião de nossos pensamentos, desejos e sentimentos inexpressados, não manifestos. Tal visão também fica fora das "escrituras" e dos ensinamentos da igreja cristã.

Na dita "sociedade divina", dragão é visto como um símbolo do mal, mas no oriente é o símbolo do mercúrio filosofal. (E iso pode ficar interessante se os que estiverem lendo esse texto também forem leitores de Harry Potter) já que os dois dragões que se dão combate designam duas matérias em busca da pedra filosofal e são sentinelas do portão do jardim onde é possível colher sem medo os pomos de ouro.

Não entendo até o determinado momento, porque a igreja cristã não tentou censurar os livros do pequeno bruxinho...

Os teólogos são tão previsíveis a ponto de divulgar incessantemente apenas as imagens de São Jorge e/ou São Miguel em combate com o dragão, ilustrando assim a luta perpétua do bem contra o mal.

Onde eu quero chegar? Na sociedade moderna já não existe uma diferença grande entre o bem ou mal, mas a igreja ainda com a mentalidade da idade medieval acredita no maniqueísmo para obter poder e assim influenciar milhões a praticarem atos violentos em seu nome.

A religião não salva, ela matou e continua matando todos os dias com a ignorãncia unilateral de seus precários ensinamentos.

Salve-se quem puder ou quiser.

(Agradeço à Nina pela ajuda do tópico).

Contardo Calligaris

Eu estava escrevendo sobre o caso Isabela quando me deparei com a coluna de Contardo Calligaris para a Folha de São Paulo. A vontade de escrever acabou, porque o psicanalista escreveu em poucas linhas tudo o que eu sinto.

Então melhor do que tentar escrever com as minhas palavras, colo as dele aqui.

Na última sexta-feira, passei duas horas em frente à televisão. Não adiantava zapear: quase todos os canais estavam, ao vivo, diante da delegacia do Carandiru, enquanto o pai da pequena Isabella estava sendo interrogado.O pano de fundo era uma turba de 200 ou 300 pessoas. Permaneceriam lá, noite adentro, na esperança de jogar uma pedra nos indiciados ou de gritar "assassinos" quando eles aparecessem, pedindo "justiça" e linchamento. Mais cedo, outros sitiaram a moradia do avô de Isabella, onde estavam o pai e a madrasta da menina. Manifestavam sua raiva a gritos e chutes, a ponto de ser necessário garantir a segurança da casa. Vindos do bairro ou de longe (horas de estrada, para alguns), interrompendo o trabalho ou o descanso, deixando a família, os amigos ou, talvez, a solidão -quem eram? Por que estavam ali? A qual necessidade interna obedeciam sua presença e a truculência de suas vozes? Os repórteres de televisão sabem que os membros dessas estranhas turbas respondem à câmera de televisão como se fossem atores. Quando nenhum canal está transmitindo, ficam tranqüilos, descansam a voz, o corpo e a alma. Na hora em que, numa câmera, acende-se a luz da gravação, eles pegam fogo. Há os que querem ser vistos por parentes e amigos do bar, e fazem sinais ou erguem cartazes. Mas, em sua maioria, os membros da turba se animam na hora do "ao vivo" como se fossem "extras", pagos por uma produção de cinema. Qual é o script? Eles realizam uma cena da qual eles supõem que seja o que nós, em casa, estamos querendo ver. Parecem se sentir investidos na função de carpideiras oficiais: quando a gente olha, eles devem dar evasão às emoções (raiva, desespero, ódio) que nós, mais comedidos, nas salas e nos botecos do país, reprimiríamos comportadamente. Pelo que sinto e pelo que ouço ao redor de mim, eles estão errados. O espetáculo que eles nos oferecem inspira um horror que rivaliza com o que é produzido pela morte de Isabella. Resta que eles supõem nossa cumplicidade, contam com ela. Gritam seu ódio na nossa frente para que, todos juntos, constituamos um grande sujeito coletivo que eles representariam: "nós", que não matamos Isabella; "nós", que amamos e respeitamos as crianças -em suma: "nós", que somos diferentes dos assassinos; "nós", que, portanto, vamos linchar os "culpados". Em parte, a irritação que sinto ao contemplar a turma do "pega e lincha" tem a ver com isto: eles se agitam para me levar na dança com eles, e eu não quero ir. As turbas servem sempre para a mesma coisa. Os americanos de pequena classe média que, no Sul dos Estados Unidos, no século 19 e no começo do século 20, saíam para linchar negros procuravam só uma certeza: a de eles mesmos não serem negros, ou seja, a certeza de sua diferença social. O mesmo vale para os alemães que saíram para saquear os comércios dos judeus na Noite de Cristal, ou para os russos ou poloneses que faziam isso pela Europa Oriental afora, cada vez que desse: queriam sobretudo afirmar sua diferença. Regra sem exceções conhecidas: a vontade exasperada de afirmar sua diferença é própria de quem se sente ameaçado pela similaridade do outro. No caso, os membros da turba gritam sua indignação porque precisam muito proclamar que aquilo não é com eles. Querem linchar porque é o melhor jeito de esquecer que ontem sacudiram seu bebê para que parasse de chorar, até que ele ficou branco. Ou que, na outra noite, voltaram bêbados para casa e não se lembram em quem bateram e quanto. Nos primeiros cinco dias depois do assassinato de Isabella, um adolescente morreu pela quebra de um toboágua, uma criança de quatro anos foi esmagada por um poste derrubado por um ônibus, uma menina pulou do quarto andar apavorada pelo pai bêbado, um menino de nove anos foi queimado com um ferro de marcar boi. Sem contar as crianças que morreram de dengue. Se não bastar, leia a coluna de Gilberto Dimenstein na Folha de domingo passado. A turba do "pega e lincha" representa, sim, alguma coisa que está em todos nós, mas que não é um anseio de justiça. A própria necessidade enlouquecida de se diferenciar dos assassinos presumidos aponta essa turma como representante legítima da brutalidade com a qual, apesar de estatutos e leis, as crianças podem ser e continuam sendo vítimas dos adultos.

Re: Manhã de terça feira

Querida,

estou como você, ao invés de largada no aeroporto, largada na cama pensando, pensando, pensando (coisas que nunca levam a lugar nenhum). Nesse momento você deverá estar embarcando para o Rio e deixando São Paulo pra trás.

Quantos sonhos a gente deixa pra trás? Quantos a gente realiza? Eu tenho realizado poucos...

A gente podia ter uma grana para abrir nosso bar!! Em Salvador, no Rio, São Paulo, Paris ou em qualquer lugar do mundo. A gente podia ter tanta coisa, e não ter a consciência de tantas porcarias.

Eu aqui com o meu café e o meu cigarro. Ainda é cedo pra beber, ainda é cedo e sempre tarde demais.
Eu tenho medo, ainda morro de medo de pegar aviões nesse país, por isso (sempre) o rivotril, medo de dormir, medo de sonhar, sonhando a gente se decepciona. E saudades do que nunca aconteceu (Você bem sabe como é sentir isso).
Será que seríamos mais felizes na França? Ou seria mais uma fuga?Eu queria acreditar que é possível em algum lugar do mundo. E queria muito você sempre comigo.
A comida aqui acabando, o mercado é atravessando a rua, mas a minha vontade de sair desse apartamento é nenhum. Vou aderir às suas sopas horrorosas!
Não se force a escrever em lugar nenhum, mas para te dizer que eu entendo o seu e-mail, que entendo você, porque você vai ser sempre o avesso do meu espelho, este aqui vai estar lá postado no meu.
"Ficar cansada dos seus abraços, eu é que não vou

Quem esconde tudo que sente, eu é que não sou

Não vou mais pisar o freio, eu é que não vou

Andar com gente que é mais ou menos, eu é que não vou".
Beijo minha amiga e espero que esteja fazendo uma boa viagem

Te amo sempre.

M.

O sexo, a filha do canibal e o passar do tempo

Hoje ao reassistir alguns episódios de "Sex and the City" e de estar lendo o livro da espanhola Rosa Montero, "A Filha do Canibal", vi que havia elementos intrínsecos entre eles.

Num dos episódios da aclamada série norte-americana, a jornalista vivida por Sarah Jessica Parker, por ordem de seu editor, se vê na encruzilhada de escrever uma introdução para o seu livro sobre, claro, o sexo e a cidade, e percebe que com 35 anos nas costas não pensa da mesma maneira de alguns anos atrás, quando era otimista o suficiente para acreditar que encontraria um grande amor nas ruas de Nova Iorque.

Já no livro de Montero, a protagonista se vê questionando a própria existência depois do desaparecimento do marido. A protagonista com mais de 50 anos começa a entender e internalizar que com uma idade mais avançada, assim como muitos afirmam, envelhecer não é um ganho, ganho de experiência ou maturidade, mas que com o passar dos anos, a pessoa se vê perdida entre tantas perdas acumuladas durante as décadas. Quando se vive mais nas lembranças do que já se foi do que o que se é.

Minha vó de 86 anos também acredita nessa teoria como pude constatar numa conversa dias atrás.

Quando, exatamente, no percorrer da nossa vida deixamos de ser idealistas e sonhadores para nos tornarmos míseros sobreviventes de nossa história passada? Quando deixamos de ser otimistas para nos tornarmos cínicos?

A realidade é que a idade avançada não é necessariamente uma qualidade, é a proximidade da fatalidade, da morte, do fim, do significado de tudo que colocamos significados.

E essa afirmação pode ter um cunho positivo nos casos em que a pessoa não suporta mais a tortura que a vida nos aplica, ou de cunho negativo, se apesar de tudo, mesmo perdendo parte de sua identidade, a pessoa ainda mantêm uma fagulha de otimismo e esperança.

Gramática

É que eu não sei o que faço com esse aperto esse nó esses laços que por fim me enforcam me roubam a vontade o desejo a emoção e sobrevivo respirando a vida dos outros que no fundo parecem tão banais quanto a minha

Assim mesmo sem vírgula e sem ponto

Na madrugada triste...

"E a orquestra? E os beijos? Tudo a noite, fora,
Cauta, detém. Só modulada trila
A flauta flébil... Quem há-de remi-la?
Quem sabe a dor que sem razão deplora?
  
Só, incessante, um som de flauta chora..."

(Camilo Pessanha)